FOTOS DE CARNE

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Hace poco encontré una foto entre las páginas de una novela perdida en la estantería del salón —la novela era de Frederick Forsyth, pero no recuerdo el título—: en ella aparezco con unos diez años junto a mi hermano, en Sitges. La foto la tomó mi madre con una cámara que había comprado mi padre pocas semanas antes cuando pasó un fin de semana en Madrid por negocios. Ese día hacía frío, tanto o más del que hace ahora cualquier mañana de invierno. Después de tomarnos la foto, fuimos a por la merienda y comimos sentados en el paseo, mientras mi hermano […]

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